Y de vuelta a lo viejo. Siempre todos los pensamientos vuelven y se recorren mil veces. de una pregunta nacen miles de otras. Todo lo mismo. Todos los caminos que recorría
toda la gente que conocí.. Y al final ¿fue en vano? reconstruyendo mi ideal una y otra vez, cayéndome, arrebatado de amor... Y volver a levantarme. Levantada me caigo de nuevo, trago el polvo de mis angustias. Mil soledades, lloradas en los corazones de los trapos. Y descubrí que mi vida es la senda futura recorrida. Miras hacia atrás y prevees el adelante. Y de unas ruinas nacen otras ruinas. Desgastadas de dolor, descoloridas de tanta lluvia salada, de tanto silencio y grito. Las raíces de mis conocimientos se tornan hacia la luz del sol. Las palabras ¿de qué me sirven? Da lo mismo callar. quizás haya que olvidar como ver. ver que somos sólo hombres, sólo hombres. No encerrarse en el juego eterno de las escondidas.
Y ahí, en ese abismo de la nada y el ser, te aparece la ciudad, lugar habitado por fantasmas. El canto desesperado del amor no llega a sus puertas. Árboles muertos nacen de piedras blancas y mohosas. Los hombres, esqueletos de la columna de la ciudad, sostienen el peso de lo olvidado. Pesares.
Construyendo un nuevo mundo, un nuevo centro con manos invisibles, se cae a pedazos, tornando el pasado futuro, y el futuro presente. Pasado. Circuito malicioso del tiempo del eterno retorno.
Y sin embargo

hay belleza en lo esfímero.

Diálogo con una pared

(02/09/06)

(escenario: tres personas, cele hablando, mente en vacío)

No se ve el fondo. No se ve. Ahí donde está el perro. No se entiende. Somos uno, tu y yo. No se ve el fondo. porque es tan alto... No se ve la punta. Ahí donde está tu mano. inalcanzable. pero abrazados en fin. Entrelazados. Sólo dos suspiros nos separan. pero tan lejos están tus ojos, tan lejos tu mirada.. Que no se ve el fondo. No se ve la punta. Nuestro silencio lleno de palabras sordas. Nuestras palabras llenas de ceguera. Torpes. Que parece vacío, tan llenos estamos. De vacío. de relleno, como figuras de tergopol y pulmones con aire artificial. Y con cada suspiro.. ¿suspiro?. Siento frío. Un frío sin fondo. Tan alto... Como la paloma. Tan fácil es todo. Todo igual de difícil. ojos de piedra no dicen lo que sienten. Sienten. No sé qué será. Si sé. Pero miento. Sí. No. Sí. Soy apenas tres palabras revueltas sin sentido. Toda la mentira se vuelve verdad. Mentira. Y de repente no estoy, Nadie me vé. Está oscuro. ¿ Oscuro de luz? ¿de noche?. No entiendo. Silencio. Bueno tal vez sí. Silencio. Perdí mis palabras. No sé lo que es. no se.. ¿lo que soy? Preguntas oblicuas. turbias. Claras. Tan altas... Sín fondo. tan lejos de todo. De vos. De mi. demasiado cerca. No debería. es verdad, no debería. pero exísto. ¡porqué? Siempre lo mismo. Una historia sín fín. eterna. eternos los instantes. tan corta la vida... Días de sombras. Tan llenas... de lu... de sombra. juegan. Quieren. se tocan y muerden, como gatos rabiosos. En tus. ojos. No se ven. Se ven. Vacíos. Miradas. Tan lejos. Tan Ondos. No se vé el fondo. Porque (Porqué) estas tan alto(?). Alta tu mano. Alto, sín fondo.

Sentido de tu ausencia

Si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a rostro amado desaparecido

Alejandra Pizarnik

Uno lleva el ruido consigo. Y cuando CALLA, perdemos nuestro orden interior.

Puertas fueron abiertas y no sabemos cómo cerrarlas...

No tenemos paredes que nos separen.

Estamos perdidos.

cancica te extraño mucho... espero que te acuerdes de esta tarde en casa de mica:




La intelectuala soñaba con un “¡Oh, nena!” mientras memorizaba frases de Simone de Beauvoir y festejaba la incorporación de la mujer proletaria (mano sudamericana) a la economía.
Se apuraba escupiendo palabras. A cada beso le correspondía cinco teorías y recitaba como nadie la sociología del tango, esperando encontrar alguno que la invitara a bailar.
Tejía cenas de seda epilogal y humeaba vinos abstractos entre citas y ramos de margaritas diseccionadas escritos en Time New Roman (bien impersonal), para un compendio o contrato amoroso que le aseguraba un seguro social, vacaciones al mar y una cirugía a los cuarenta.
Sabe que los amores eternos tienen labios ideales y que el tiempo oxida todo, hasta las ganas, por eso, no intenta más que una “fat live” de oficina o empleada estatal con servicio de mucama. Se liberó de la cocina y de toda instancia pasional. Además, abandó su anarquía creadora (que desafía a todo dios o motor fantástico posible) porque estudió para pensar (ya no puede criar)y hasta boxer de mujeres demandó al mercado.
Ahora parece una muñeca a pila con artrosis y ampollas encayadas en el interior.

El cuaderno de Sebastián

"Juro que nací sin querer, hace alrededor de veinticuatro años, en esta ciudad tan absurda como su nombre y por obra y gracias de algún Espíritu Vagabundo que poco o nada debía ser Santo. Estas meras suposiciones obedecen sola mi innata desconfianza [...].
Y con este ridículo hecho involuntario (nacer, digo), entré en el ciclo de la vida, o sea en la suma de los miedos de perderla, en las repetidas muertecitas cotidianas, en las búsquedas de entretenimiento para no aburrirse mientras las horas se nos escapan inexorablemente (como arena entre los dedos, diría algún amigo más o menos poeta)."

Sin duda es a eso que te referías.. esas ganas de tener más repetidas muertes en la vida.. encontrar un esqueleto en tu armario. Sebastián, claro.
Harto de este día, que comienza, que termina. Sebastián, chico que mastica las palabras, y las vomita, y las vuelve a crear, y se asfixia, y se ahoga. Sebastián, con su cuerpo lánguido y poco a poco destrozado en pequeñas filetas de carne. Vos, que siempre pensabas que estabas solo. Lo estás. No hay nada acá que te rodee.
Mierdalín y Mierdalón, que se suben a tus hombros carcomidos y soplan en tu oreja" mentira, mentira" y te suben al cuello unas tremendas ganas de expirar. Deseando ser aunque sea un poco más rojo. Ser un tipo como vos, sin lógica, sin ataduras de gramática, sin sintáxis, sin hilo argumental, sin tiempo interior, (SIN TIEMPO), sin teorías, sin importancia. Sumiso en el heroico silencio, del que tanto te regocijas.
Sebastián, que te conocí sin querer, que vi en ti algo más que un corazón de tinta, una figura más de los hijos de papel. Que pude oír más allá de tu eterno T.S (maldito poeta norteamericano).
Ahora mismo no sé bien que decirte, pero prometo terminar de escribirte. para que me oigas, a un único amigo que (no) tenes.

Abismo

El hombre no es pura existencia. Somos la comprensión de nuestro existir.
Lo que somos ahora es lo que no somos
No podríamos ser otra cosa que libres. La libertad es la nada que nosotros somos.
Somos libertad porque somos nada.
Ser lo que somos es lo que no es

Equilibrista

Ella
recorre los vacíos de las habitaciones del hoy.
siente que la serpiente
engullidora, no la deja partir por su cuenta.
Siente que todavía no llega la hora de partir.
Impaciente, trata de encontrar un motivo, (la intuición no es un conocimiento)
trata de no ser una pasión inútil.

Ella
que no quiso comenzar a plantar sus pies,
que no quiso verse envejecer, y atolondrada dejó de respirar,
ahora pretende atrapar, uno por uno
los instantes que vuelan rápidos
por la montaña que se llama conciencia.

Nunca termina de comprender porqué él se fue sin su flor.
Ella,
que por no encerrarse, dejó volar su sábana,
y dejó en el mar espejo y peine
y cayó sobre sus pies de nube
lloró.

Odia sus silencios,
le enfurece ser una tempestas arrosadora
que pasa y no pasa cuando se acerca la mano del gigante.
teme tener que dejar,
sin poder decir
aborrece su rotundo vacío, que puebla la noche.

Ella,
que siempre da con las manos vacías.

Y no sabe qué hacer, Ella.

Él,
con sus palabras de seda
que envuelven
encuentra rápidamente el centro del laberinto
y toca.
y promete quedarse un instante
quiere revolverse en el torbellino de ella.

Y
Ella
cayó de su hilo, que le pareció tantas veces alambre

Es tan raro esto.. de sentirse clavo por dentro.

No poder hablar. No sentir que te escuchan. No escuchar. No poder mirar hacia adentro.

No se vive más que una sola vida, pero a veces es posible salirse de la propia piel.

los que nos pierden 1

Y algunos matan ágilmente, sin remordimiento alguno, cortan las sogas que unen, de un tijeretazo y desprenden rápidamente la ropa de su cuerpo, agregándole seducción al juego perverso mientras ven caer al cadáver en la grieta que ellos mismos cavaron. Otros prefieren fusilar a sus víctimas con palabras sueltas de sentido vacío, que aparentan ser consoladores pero no lo son y no son pensados como para aliviar
el dolor.
Y llenan las cabezas con perdones y mentiras, antes de clavarle la bala en el pecho, antes de recibir una cachetada al orgullo.
Los terceros prefieren ir desapareciendo lentamente, poco a poco, trazar una línea invisible para no encontrarse del otro lado. No quieren saber,no quieren jugar.
Aman matar a distancia, en plena inconciencia, para no sentir culpa alguna de que en sus sueños aparezcan las manchas rojas esparciéndose en la pared.
Hay asesinos que bailan desnudos en cárceles de oro,
que devoran el deseo con la mirada, que buscan la distancia del otro para que cuando éste se acerque
y se mezclen
piel contra piel,
le corte la mano.
Hay asesinos que gritan, que son atormentados, que quieren huír, y no sale otra cosa de su boca que un cuchillo. Hay asesinos que lloran con desconsuelo cuando lo que esperan, es ver el alma partir con mil agujas en los ojos
y regocijarse de aquél dolor mudo.
Todos somos asesinos.
Queriendo