De vez en cuando miramos
a cuclillas
por el cerrojo de una puerta
cubierto por el polvo de las lunas de soledad
Y logramos vislubrar
(al menos en penumbras)
sillas tiradas, ventanas rotas
y todas las cosas que no fueron, y que
cantamos en silencio.
No nos importa el olvido
y tampoco las manchas de vino sobre el mantel blanco
Las canicas en el suelo a veces siguen rodando.
Pero si alguna vez,
desvergonzados, no sacamos la mirada
podemos ver más allá de la montaña, y los muros y los pozos
para sumergirnos en el olor a musgo de esas horas
en la madrugada
cuando de vez en cuando dejábamos de sentir un poco
para poder ser un poco más, que solos en la existencia.

No es que me guste verte arrinconado

En ese espacio donde nada mas se pueden ver nuestros ojos

Y los colores de nuestras intenciones

Y cuando dejo mi mano y rozo tu piel

Que ya esta gris por haberte recordado tanto

Desgastada

En la palma de mi mente esta lo que no se ve

Lo que no llegas a ver, a cansarte de ello

Ya estoy cansada, porque soy yo

Y es mi estar

Lo que no rompe barreras de mi selva

Y que me asfixia con solo oler tu presencia

Ligada tan suavemente a olor a tierra mojada

Y esos mordiscos que siento alrededor de la nuca,

Y en los ojos

No es que quiera verte como casa

Adentrarte en mi sería cruel

Pero acá, donde ya casi nos rozamos

Sin poder hablar

Porque sos sombra, porque ya todas esas cosas que ya no haces

Se acumulan y crean

Muros y muros de pozos altos

Pero sin poder desviar mi mirada

Penetrante como la primera vez

Quizás ya no inunde tanto de luna como antes

Yo sé que no estaré acá siempre

En este espacio donde nada se gira

Y donde sé que nada pasa

Porque todo se repite.

Pero sigo estando

En este reino del encierro,

Y seguis sin dejarme tocar tu pelo.

Que está quieto sobre tus hombros

Y en el piso, mordiendo la humedad.

No es que me guste verte arrinconado

En este espacio donde vos siempre te estas yendo

Y soy yo la que me queda sentada esperando.

Pero no me intento correr. No me desentiendo.

Werther

Estamos todos en un gran vacío
de manos entrelazadas,
este circo romántico que nos encierra
y nos nutre de descontrol.
No hay nada que pueda ser respirado, somos marionetas de hilos bien ajustados
Apasionados, vamos tropezando con discursos
caemos del trapecio al vacío, del trapecio al vacío..
una tragedia que termina en el cielo, o en la oscuridad de nuestro invierno
Nunca crecemos, figuras de plástico con vestidos de seda
que hablamos del regalo como si eligieramos
Y hay un mar de olas que llenan y ensordecen el alma
El caramelo que le entregás al niño
con brillo miran sus ojos tu mano
Y más tarde no estarán allí,
ni mano, ni niño. ni caramelo
El rompezabezas que al final tiramos rabiosos por la ventana
porque ya no nos importa
porque nos tragamos la última pieza
Un gatito que enojado clava lasñas en el sillón de mimbre
que corre el techo boca abajo
Nosotros, que caminamos al costado, sin llegar a ninguna parte
esquivandonos
Nosotros [decidimos] dejarnos llevar por ese señor con nariz de payaso,
sentado alli arriba en el trono del no creer
Y desconfiamos
Te pasan ensima, todas las horas, el cuerpo, la calle, y el prestar amor...
Pisas las baldosas que te reconoces
el humo que estalla en tu garganta, y
ya es mañana.
Ya el tiempo pasó antes de haber empezado
liberando las jaulas de los tigres que comen a los malabaristas
Que todo se abra!
Que el mundo no sea una cabeza en la noche!

El tren de los heridos

Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.
Silencio.
Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.
Silencio.
El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.
Silencio.
Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón, la tierra,
el corazón de los que malhirieron.
Silencio.
Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.
Silencio.
Ronco tren desmayado, enrojecido:
agoniza el carbón, suspira el humo,
y maternal la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.
Silencio.
Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.
Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
un dedo sólo, un trazo sólo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.
Silencio.
Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.
Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.

... Había una vez un bichito tortamundos.
Conoció en su viaje a la flor y sus aromas coloridos.
Conoció a la piedra ysus enigmas sabios,
conoció al sauce.

De subito,
alguien le hizo sentir un abrazo!
Lloró su historia...
Conoció mucho, casi todo.
Pero algo empezó a entristecerle.
Se dio cuenta que todo lo que conoció tenía su par
y él andaba buscando solo.

Chubi jelou!
Se te extraña tanto como a una casita de la infancia.

Canica.
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Hace apenas un año que nos conocemos, y parece poco y mucho. poco, para saber que te entregaste toda todita, sin resbalar, sin esperar dos minutos, sin duda. Sin conocerme. Esa sos vos, siempre con esa tendencia de recoger a perritos mojados abandonados de la soledad de la noche. De siempre estar abierta para poder iluminar con tu inmensa luz a los objetos olvidados. Y me llenaste de palabras, me sumergiste en abrazo, cuando yo no podía ver.
Nunca supe como decirte lo que te necesité en ese entonces. Me sentia desgarrada por dentro. Sola, sola sola. Vos naciste para amar. Pero sentis que todos tienen su media naranja menos vos. eso es lo absurdo de tu existencia. Nunca temblaste a la hora de acercar tu mano, sin importar el abismo que llenaba mi cabeza, ese lugar donde los agujeros negros me carcomen los pensamientos. Nunca pude evitar ese frío siempre permanente en mi pecho desde que me fui de mi misma, me gusta estar sola. En la sombra.
Somos como gatos rabiosos, que caen de las baldosas del techo, no pueden no caerse, pelean, se abrazan, se muerden, se besan. e ese revoltijo de sentimientos, estas vos, canica, que siempre giras y giras al rededor de todo, sin moverte por dentro. Canica que ama explotar en mil pedazos para entregarse a todo el mundo entero, y que quiere abrazar y no contemplar a distancia, como hago yo, callada.

"Alguien en el mundo te sostuvo las manos, aunque sea por dos segundos. ¿Me acompañas? Y aceptaste. Y te las soltó. Fueron dos segundos. Vos sabias que te las iba a soltar. Pero siempre valió la pena." Canica, esas palabras salieron de tu corazón y fue lo más grande que alguien logró darme en la nada, esa nada que estaba viviendo ahí, y que sentías que me engullaba y me aplastaba, y que sólo una palabra podía iluminar. La tuya. Gracias.

carta de sebastián

¿Cuántos conviven en mi?

Conviven los que amé y amo, los que amé y desprecio, los que amé y hoy odio;

Los santos que adoré, los diablos que rechacé; los diablos que hoy busco desesperada, los santos que hoy me ahuyentan.

Aquella que hace años me dijo "Te amaré toda la vida"; la que lloró desconsolada y yo sín entender; la que se alejó sin una palabra.

Y aquella que reía-siempre reía- mientras las lágrimas volaban junto a ella desde el décimo piso. Sobre el pavimeto todas las tristezas-

y todas las risas que no serán.

Y de vuelta a lo viejo. Siempre todos los pensamientos vuelven y se recorren mil veces. de una pregunta nacen miles de otras. Todo lo mismo. Todos los caminos que recorría
toda la gente que conocí.. Y al final ¿fue en vano? reconstruyendo mi ideal una y otra vez, cayéndome, arrebatado de amor... Y volver a levantarme. Levantada me caigo de nuevo, trago el polvo de mis angustias. Mil soledades, lloradas en los corazones de los trapos. Y descubrí que mi vida es la senda futura recorrida. Miras hacia atrás y prevees el adelante. Y de unas ruinas nacen otras ruinas. Desgastadas de dolor, descoloridas de tanta lluvia salada, de tanto silencio y grito. Las raíces de mis conocimientos se tornan hacia la luz del sol. Las palabras ¿de qué me sirven? Da lo mismo callar. quizás haya que olvidar como ver. ver que somos sólo hombres, sólo hombres. No encerrarse en el juego eterno de las escondidas.
Y ahí, en ese abismo de la nada y el ser, te aparece la ciudad, lugar habitado por fantasmas. El canto desesperado del amor no llega a sus puertas. Árboles muertos nacen de piedras blancas y mohosas. Los hombres, esqueletos de la columna de la ciudad, sostienen el peso de lo olvidado. Pesares.
Construyendo un nuevo mundo, un nuevo centro con manos invisibles, se cae a pedazos, tornando el pasado futuro, y el futuro presente. Pasado. Circuito malicioso del tiempo del eterno retorno.
Y sin embargo

hay belleza en lo esfímero.

Diálogo con una pared

(02/09/06)

(escenario: tres personas, cele hablando, mente en vacío)

No se ve el fondo. No se ve. Ahí donde está el perro. No se entiende. Somos uno, tu y yo. No se ve el fondo. porque es tan alto... No se ve la punta. Ahí donde está tu mano. inalcanzable. pero abrazados en fin. Entrelazados. Sólo dos suspiros nos separan. pero tan lejos están tus ojos, tan lejos tu mirada.. Que no se ve el fondo. No se ve la punta. Nuestro silencio lleno de palabras sordas. Nuestras palabras llenas de ceguera. Torpes. Que parece vacío, tan llenos estamos. De vacío. de relleno, como figuras de tergopol y pulmones con aire artificial. Y con cada suspiro.. ¿suspiro?. Siento frío. Un frío sin fondo. Tan alto... Como la paloma. Tan fácil es todo. Todo igual de difícil. ojos de piedra no dicen lo que sienten. Sienten. No sé qué será. Si sé. Pero miento. Sí. No. Sí. Soy apenas tres palabras revueltas sin sentido. Toda la mentira se vuelve verdad. Mentira. Y de repente no estoy, Nadie me vé. Está oscuro. ¿ Oscuro de luz? ¿de noche?. No entiendo. Silencio. Bueno tal vez sí. Silencio. Perdí mis palabras. No sé lo que es. no se.. ¿lo que soy? Preguntas oblicuas. turbias. Claras. Tan altas... Sín fondo. tan lejos de todo. De vos. De mi. demasiado cerca. No debería. es verdad, no debería. pero exísto. ¡porqué? Siempre lo mismo. Una historia sín fín. eterna. eternos los instantes. tan corta la vida... Días de sombras. Tan llenas... de lu... de sombra. juegan. Quieren. se tocan y muerden, como gatos rabiosos. En tus. ojos. No se ven. Se ven. Vacíos. Miradas. Tan lejos. Tan Ondos. No se vé el fondo. Porque (Porqué) estas tan alto(?). Alta tu mano. Alto, sín fondo.

Sentido de tu ausencia

Si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a rostro amado desaparecido

Alejandra Pizarnik

Uno lleva el ruido consigo. Y cuando CALLA, perdemos nuestro orden interior.

Puertas fueron abiertas y no sabemos cómo cerrarlas...

No tenemos paredes que nos separen.

Estamos perdidos.

cancica te extraño mucho... espero que te acuerdes de esta tarde en casa de mica:




La intelectuala soñaba con un “¡Oh, nena!” mientras memorizaba frases de Simone de Beauvoir y festejaba la incorporación de la mujer proletaria (mano sudamericana) a la economía.
Se apuraba escupiendo palabras. A cada beso le correspondía cinco teorías y recitaba como nadie la sociología del tango, esperando encontrar alguno que la invitara a bailar.
Tejía cenas de seda epilogal y humeaba vinos abstractos entre citas y ramos de margaritas diseccionadas escritos en Time New Roman (bien impersonal), para un compendio o contrato amoroso que le aseguraba un seguro social, vacaciones al mar y una cirugía a los cuarenta.
Sabe que los amores eternos tienen labios ideales y que el tiempo oxida todo, hasta las ganas, por eso, no intenta más que una “fat live” de oficina o empleada estatal con servicio de mucama. Se liberó de la cocina y de toda instancia pasional. Además, abandó su anarquía creadora (que desafía a todo dios o motor fantástico posible) porque estudió para pensar (ya no puede criar)y hasta boxer de mujeres demandó al mercado.
Ahora parece una muñeca a pila con artrosis y ampollas encayadas en el interior.

El cuaderno de Sebastián

"Juro que nací sin querer, hace alrededor de veinticuatro años, en esta ciudad tan absurda como su nombre y por obra y gracias de algún Espíritu Vagabundo que poco o nada debía ser Santo. Estas meras suposiciones obedecen sola mi innata desconfianza [...].
Y con este ridículo hecho involuntario (nacer, digo), entré en el ciclo de la vida, o sea en la suma de los miedos de perderla, en las repetidas muertecitas cotidianas, en las búsquedas de entretenimiento para no aburrirse mientras las horas se nos escapan inexorablemente (como arena entre los dedos, diría algún amigo más o menos poeta)."

Sin duda es a eso que te referías.. esas ganas de tener más repetidas muertes en la vida.. encontrar un esqueleto en tu armario. Sebastián, claro.
Harto de este día, que comienza, que termina. Sebastián, chico que mastica las palabras, y las vomita, y las vuelve a crear, y se asfixia, y se ahoga. Sebastián, con su cuerpo lánguido y poco a poco destrozado en pequeñas filetas de carne. Vos, que siempre pensabas que estabas solo. Lo estás. No hay nada acá que te rodee.
Mierdalín y Mierdalón, que se suben a tus hombros carcomidos y soplan en tu oreja" mentira, mentira" y te suben al cuello unas tremendas ganas de expirar. Deseando ser aunque sea un poco más rojo. Ser un tipo como vos, sin lógica, sin ataduras de gramática, sin sintáxis, sin hilo argumental, sin tiempo interior, (SIN TIEMPO), sin teorías, sin importancia. Sumiso en el heroico silencio, del que tanto te regocijas.
Sebastián, que te conocí sin querer, que vi en ti algo más que un corazón de tinta, una figura más de los hijos de papel. Que pude oír más allá de tu eterno T.S (maldito poeta norteamericano).
Ahora mismo no sé bien que decirte, pero prometo terminar de escribirte. para que me oigas, a un único amigo que (no) tenes.

Abismo

El hombre no es pura existencia. Somos la comprensión de nuestro existir.
Lo que somos ahora es lo que no somos
No podríamos ser otra cosa que libres. La libertad es la nada que nosotros somos.
Somos libertad porque somos nada.
Ser lo que somos es lo que no es

Equilibrista

Ella
recorre los vacíos de las habitaciones del hoy.
siente que la serpiente
engullidora, no la deja partir por su cuenta.
Siente que todavía no llega la hora de partir.
Impaciente, trata de encontrar un motivo, (la intuición no es un conocimiento)
trata de no ser una pasión inútil.

Ella
que no quiso comenzar a plantar sus pies,
que no quiso verse envejecer, y atolondrada dejó de respirar,
ahora pretende atrapar, uno por uno
los instantes que vuelan rápidos
por la montaña que se llama conciencia.

Nunca termina de comprender porqué él se fue sin su flor.
Ella,
que por no encerrarse, dejó volar su sábana,
y dejó en el mar espejo y peine
y cayó sobre sus pies de nube
lloró.

Odia sus silencios,
le enfurece ser una tempestas arrosadora
que pasa y no pasa cuando se acerca la mano del gigante.
teme tener que dejar,
sin poder decir
aborrece su rotundo vacío, que puebla la noche.

Ella,
que siempre da con las manos vacías.

Y no sabe qué hacer, Ella.

Él,
con sus palabras de seda
que envuelven
encuentra rápidamente el centro del laberinto
y toca.
y promete quedarse un instante
quiere revolverse en el torbellino de ella.

Y
Ella
cayó de su hilo, que le pareció tantas veces alambre

Es tan raro esto.. de sentirse clavo por dentro.

No poder hablar. No sentir que te escuchan. No escuchar. No poder mirar hacia adentro.

No se vive más que una sola vida, pero a veces es posible salirse de la propia piel.

los que nos pierden 1

Y algunos matan ágilmente, sin remordimiento alguno, cortan las sogas que unen, de un tijeretazo y desprenden rápidamente la ropa de su cuerpo, agregándole seducción al juego perverso mientras ven caer al cadáver en la grieta que ellos mismos cavaron. Otros prefieren fusilar a sus víctimas con palabras sueltas de sentido vacío, que aparentan ser consoladores pero no lo son y no son pensados como para aliviar
el dolor.
Y llenan las cabezas con perdones y mentiras, antes de clavarle la bala en el pecho, antes de recibir una cachetada al orgullo.
Los terceros prefieren ir desapareciendo lentamente, poco a poco, trazar una línea invisible para no encontrarse del otro lado. No quieren saber,no quieren jugar.
Aman matar a distancia, en plena inconciencia, para no sentir culpa alguna de que en sus sueños aparezcan las manchas rojas esparciéndose en la pared.
Hay asesinos que bailan desnudos en cárceles de oro,
que devoran el deseo con la mirada, que buscan la distancia del otro para que cuando éste se acerque
y se mezclen
piel contra piel,
le corte la mano.
Hay asesinos que gritan, que son atormentados, que quieren huír, y no sale otra cosa de su boca que un cuchillo. Hay asesinos que lloran con desconsuelo cuando lo que esperan, es ver el alma partir con mil agujas en los ojos
y regocijarse de aquél dolor mudo.
Todos somos asesinos.
Queriendo